En el tren de Roma a Damasco

Puedo escribir los versos más diversos esta noche,
pero si camino una legua sin amor me dirijo amortajado hacia mi funeral.
Si los lees, hazlo porque amé, no porque dominara la rima y la prosodia.
Sólo existe el artista interior, sólo se puede ser artista secreto
y la falta de imaginación no es más que falta de amor,
y es ley que se cumple en el Mar Muerto, donde uno no puede zambullirse,
en el Bósforo, entre rajas de sandía, y en Tánger,
donde hay buceadores que tienen blanca la planta de los pies,
que quedarán en pie cuando yo muera.
Nadie escapa a esta ley de la vida poética tan demoledora, nadie.
O, mejor dicho, escapa de ella la inmensa mayoría de la humanidad,
toda esa gente zumbada y aplastada por la tiranía de la realidad
y que ha tenido la dudosa suerte de no haber distinguido nunca
entre prosa y poesía.



Pablo Neruda, Walt Whitman, William Shakespeare, Pedro Casariego Córdoba, Oscar Wilde, Paul Morand, Juan Ramón Jiménez, Enrique Vila-Matas. Amalgamados y puestos de acuerdo por Bárbara Ming O'Costalls.

Sr. Carlos&no buscó y encontró